that BOY is a MONSTER!, Neiphile // Henry Blaine

neiphile eileen fairchildinsane heart ≈ 15/12/11 ≈ monster (♪) ≈ look (√)

Erano passati solo tre giorni dall'accaduto in piscina e Neiphile non era più la stessa. Era peggiorata, in maniera a dir poco catastrofica. Era un'altra, si comportava peggio di come si fosse comportata negli ultimi anni della sua vita. Aveva anche ripreso a fare abuso di sé nelle maniere più inconcepibili - e cioè ferendosi volontariamente.
Era notte, il momento preferito della giornata per lei. Ed aveva deciso di restare sola nell'auditorium della Lennox House. Aveva indossato di nuovo i vestiti che aveva quel giorno nella piscina e si era diretta verso quello, con un paio di forbici in tasca ed uno spillo appuntato alla giacca. Aveva dei nuovi giocattoli.
Una volta giunta a destinazione si avvicinò al pianoforte logoro della stanza e si accomodò a quello. Prese le forbici dalla tasca e le posò sul mobile che una volta probabilmente era stato nero, lucido. Poi prese lo spillo e si punse tutte e cinque le dita delle mani e premetté note a caso, imbrattando quell'orrido mobile. Tanto non avrebbe fatto alcuna differenza. Avrebbe voluto avere il coraggio di prendere quelle forbici ed aprirsi le vene, morire dissanguata lì, come in una poesia noir. Ma non lo avrebbe fatto, non voleva. Morire senza prima aver raggiunto il suo scopo non era utile. Adesso ne aveva uno: uscire da lì ed uccidere suo padre. Poi, molto poeticamente come sempre, si sarebbe impiccata come sua madre, alla stessa trave, nello stesso punto e sarebbe finito, tutto lì.
Non sapeva suonare, nessuno ne faceva mistero, ma voleva continuare a premere note a caso, voleva disturbare il frastuono della sua mente, voleva che tutto finisse e nella sua mente regnasse solo una cosa... Il silenzio eterno.


I want to exorcise the demons from your past.
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I pensieri però non sembrarono cessare, nella sua mente. Anzi si moltiplicarono come conigli in un allevamento. Sbatté le mani contro i tasti facendosi più male. Poi le staccò dallo strumento e le guardò impiastriciate di sangue. Si era solo punta, ma non si era neanche presa la briga di aprire delle vere e proprie ferite, ma se non tamponate adeguatamente scolavano per qualche secondo, per poi chiudersi. Infatti i punti erano chiusi, tutti, solo le mani erano rimaste impiastriciate.
Nel attimo in cui contemplò qualcuno scostò la porta dell'auditorium e come se quel frastuono di note che si scontrava sui tasti lo avesse richiamato apparve Henry. Lo guardò sorpresa, scettica, come se fosse il protagonista di uno dei suoi sogni ricorrenti.
«Fatti gli affari tuoi, Henry e non mi scocciare», disse impettita per poi riprendere a fare rumore sui tasti del pianoforte. Non le importava, voleva essere trovata, voleva essere presa e messa in reclusione se questo l'avesse fatta stare meglio. Voleva che le facessero tutto il male possibile, per espiare una colpa che forse - molto probabilmente - non aveva. Aveva solo bisogno di essere aiutata, di essere salvata. Non dovevano fare molto con lei, era come una bambina piccola, ci voleva molta pazienza proprio come per i bambini. E forse Henry non ne aveva abbastanza per lottare contro di lei.


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Perché non la lasciava in pace? Perché quel concetto gli sembrava così assurdo, nella sua mente? Cosa diamine voleva da lei? Forse quello che vuoi esattamente anche tu, mia cara Neiphile. La prese in giro la coscienza. No, lei non voleva amarlo, non sapeva farlo, non era stata programmata per farlo. Lei voleva solo una cosa e quella di certo non c'entrava niente con l'amore, era tutt'altro che una cosa bella infatti. Era sporca, malsana, infetta. Chissà se c'era un verme che le cresceva dentro e le divorava le budella, magari era arrivato al cuore e lo aveva inghiottito in un sol boccone! Visione grottesca ed alquanto d'orrore quella. Eppure Neiphile era un ottimo film dell'orrore. Terrorizzava e si terrorizzava. Era il miglior film che un regista inesperto avesse girato. E questo regista si stava chiedendo come avesse potuto farlo, come aveva potuto fregarli per l'ennesima volta.
Quando Henry commentò, ironicamente, Neiphile sbatté le mani con forza contro il pianoforte facendosi male, ma non lo disse di certo, né il suo volto si contrasse.
«Quale parte del 'non sei gradito, qua' non ti è chiara? Non voglio stare con te», disse, mentì. La frase sarebbe dovuta essere Non posso stare con te, perché la verità, l'unica, era quella. Temeva per lui, per lei. Era volubile, desiderava cose che non avrebbe dovuto avere da lui. Henry, così puro e buono, con un'altra metà che invece la attraeva come api al miele... Blaise. Aveva realizzato, da qualche giorno oramai, che forse era più attratta da quell'animale che da Henry. Ma era una bugia, una bugia bella e grossa! Ma Neiphile era testarda se si metteva in testa una cosa era raro che desistesse.
Le occhiaie le marchiavano il volto, i capelli erano arruffati e non perfettamente morbidi come sempre, le mani sporche. Guardò Henry con aria di sfida, lo stesso sguardo che solitamente riservava a Blaise. Voleva che se ne andasse, non poteva darle ciò che voleva. Fine della storia.


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Nephile, piccola e dolce Neiphile! In che guaio ti sei cacciata? Lo sai che non si gioca con il cibo.
La presenza di Henry la irritava a tal punto che avrebbe preferito spararsi piuttosto che condividere la stanza con lui. Ma... Perché? Gli voleva bene, anzi se fosse stata normale avrebbe anche ammesso di amarlo. Ma loro non erano normalità, in quel luogo non c'era nulla che potesse vagamente rifarsi alla normalità. Neanche per sbaglio. Persino i dolore, l'unica sensazione che a volte ricordava ai ragazzi appunto che erano vivi, veniva provata nella maniera corretta. Tutto era distorto, come in una favola dal carattere gotico e triste. Nulla era reale, ma tutto era lecito. Bloccati, per sempre in una dimensione di vita parallela.
Henry, comunque, imperterrito, si addentrò nella sala raggiungendo la coda del pianoforte secoli fa nero, adesso semplicemente ammaccato. Era un po' come loro quell'oggetto. Un rifiuto della società.
Fece una smorfia alle parole del ragazzo, poi alzò lo sguardo per capire a cosa si stesse riferendo. E notò che le iridi chiare - e bellissime - di Henry indicavano le forbici. Neiphile sorrise, cattiva forse. Se lui avesse avuto paura di lei, forse la avrebbe lasciata in pace. Per quanto la cosa potesse farle male, era anche l'unica soluzione.
Interruppe il suo suonare - sempre se era possibile definirlo tale - e prese le forbici in mano. Si alzò dallo sgabello del pianoforte e lo raggiunge, nell'angolo della coda.
«Queste?», chiese altamente retorica, rigirandosele tra le dita, sotto la luna, le mani macchiate di scuro - di certo non sembrava sangue. «Generalmente tagliano, però non ne sono sicura... Posso provarle su di te?», continuò per poi prenderle per il manico e tenendo le lame chiuse tra di loro, puntò l'affare su di Henry. Non gli avrebbe fatto del male, lo sapeva, ma doveva spaventarlo.
Si avvicinò lentamente a lui, con un solo intendo: pungerlo. Come una puntura, non lo avrebbe fatto male - continuava a ripetersi. E se non fosse riuscita a fermarsi? Andiamo, Neiphile non aveva la forza necessaria per uccidere qualcuno. O forse no?
Raggiunse Henry e sfiorò le mani, scoperte, con la punta della forbice. Adesso stava tutto a lei, se spingere o ritrarsi.


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