dominated by all you hated., Neiphile // Henry

neiphile eileen fairchildinsane heart ≈ 04/12/11 ≈ monster (♪) ≈ look (√)

La bellezza poteva distruggere. Con la bellezza le cose sembravano diverse. Una cosa bella aveva il potere indissolubile di avere ciò che desiderava. Neiphile non aveva nulla di ciò che avrebbe voluto, quindi non era bella.
Aveva provato a chiudere gli occhi e dormire, ma la scena di sua madre che penzolava davanti i suoi sembrava tenerla sveglia in quel incubo che era la realtà. Indossò quattro straccetti, le calze a rete bucate, i pantaloncini di jeans ridotti a brandelli, una maglietta troppo trasparente. Era merce e doveva mostrarsi, era in vendita.
A quell'ora della notte nessuno si sarebbe avventurato fuori dalla proprio stanza, ma dopo un anno di permanenza lì, Neiphile sapeva esattamente come abbindolare la guardie e come sfuggire al loro controllo. O meglio sapeva cosa dare in cambio. A lei, del resto, non importava molto.
Quella notte raggiunse l'aula di danza l'unica in cui potesse fumare in santa pace. L'insegnante aveva impregnato tempo prima l'ambiente dell'acre odore della sigaretta, nessuno si sarebbe accorto di lei.
Si osservò riflessa nella parete-specchio della stanza e non vide nulla, se non spazzatura. Rovinata, per sempre, da se stessa.
Evitò il suo sguardo e si accese la famigerata sigaretta, poi si avvicinò alla sbarra e vi si appoggiò. Velocemente girò su se stessa, tenendosi alla sbarra e poi si lasciò scivolare a terra, sulla polvere, con la schiena contro il suo riflesso. Vedersi era peggio dell'immagine del corpo senza vita di sua madre.
Sebbene avesse soddisfatto prima i suoi bisogni da ninfomane - era così che la definivano i medici - a Neiphile non era bastato. Sentiva il fuoco arderle, smanioso di concedersi. Una cosa raccapricciante, indubbiamente, ma lei lo desiderava più di ogni cosa - ed in quel momento il fai-da-te non era contemplato nel prezzo dell'appagamento dei sensi.


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Neiphile pensò che se non si fosse concentrata troppo sui suoi impulsi si sarebbe sentita meglio, avrebbe smesso di avvertire quella sensazione di panico derivante dalla smania che il suo corpo le procurava. Quando provava queste sensazioni, lo psichiatra le aveva consigliato di pensare a qualcosa di brutto legato al suo corpo. Il pensiero di suo padre, l'uomo che la aveva generata, che la toccava, che la obbligava a fingere piacere in quel atto mostruoso. Neiphile represse a stento un conato di vomito e si piegò su se stessa scacciando via il ricordo. No, preferiva darsi, consapevolmente, almeno sapeva cosa sarebbe successo.
Il risultato fu pertanto che la ragazza non trovò alcun modo per saziare i suoi istinti. Le avevano detto che era una causa derivante dal bisogno di essere perdonata per qualcosa che non aveva fatto, ma il tentato omicidio del padre bastava ed avanzava per reputarla sufficientemente pericolosa per il mondo intero.
Sobbalzò quando udì dei passi, pensava di essere al sicuro che non la avrebbero trovata e sottoposta all'elettroshock. Forse si era sbagliata.
Si guardò intorno, guardinga, per poi assottigliarsi contro lo specchio. Dall'oscurità della stanza sbucò un ragazzo, un suo coetaneo. Trasse un respiro di sollievo, non voleva che le bruciassero il cervello con l'elettricità.
Forse lo conosceva, forse no. Non le importava, lo osservò attentamente considerando le tre accezioni necessarie: era un ragazzo; respirava; non sapeva il suo nome. Erano le tre cose fondamentali che Neiphile cercava nelle persone su cui sfogare la sua rabbia in maniera del tutto sconsiderata.
Chiese se disturbasse, aggiungendo che veniva in pace. Un barlume di malizia le attraversò lo sguardo. Gettò la sigaretta lontano da lei e tenendosi nuovamente alla sbarra si alzò in piedi e sorrise.
«Disturbare? Affatto», asserì con lo stesso tono malizioso di prima. Neiphile non puoi saltare addosso a tutto ciò che respira!, la rimproverò la coscienza. Ma lei ribatté che invece poteva, eccome.
Pertanto si avvicinò a quello senza neanche sapere che tipo di matto fosse. Non le importava, poteva anche essere il più pericoloso dei pericolosi, ma nessuno avrebbe potuto farle più alcun male. Anzi se l'avesse uccisa, lo avrebbe semplicemente ringraziato. Non le importava molto.
Una volta di fronte il ragazzo, notò che era più alto di lei di qualche centimetro, tanto da arrivare a stento oltre il suo mento. Si mordicchiò le labbra con fare malizioso, ma non si mosse. Cosa aspetti, che quel poveretto di legga nella mente e scopra le tue intenzioni? I tuoi occhi non lasceranno scampo, ma non puoi sempre saltare addosso alla gente!, la ammonì quel briciolo di coscienza che si ritrovava. Ma Neiphile la azzittì, sì che poteva. Poteva dare loro ciò che più desideravano e cioè lei.


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La sua coscienza avrebbe potuto anche dire il vero, ma generalmente era raro che qualcuno fosse disposto a non capire le sue intenzioni esplicite. Peccato che forse quel ragazzo era matto tanto quanto lei quindi non poteva sorprendersi del suo atteggiamento guardingo. Temiamo sempre ciò che sappiamo fare.
Alla sua domanda velata di ironia e terrore, Neiphile scoppiò a ridere, istericamente. «Generalmente sono io che lascio gli altri farmi a pezzettini, non il contrario», rispose veritiera, notando come la sua preda le fosse sfuggita. Inclinò appena la testa curiosa. Nessuno scappava mai da lei, anzi... Forse però quel ragazzo non sapeva esattamente chi lei fosse e di cosa fosse capace. Ho tutto il tempo del mondo per mostrarmi.
Neiphile lo osservò prendere possesso della sala, piazzandosi al centro. Lei invece indietreggiò nuovamente fino alla sbarra per poi poggiarsi contro quella e sospirare alla sua domanda. «Mi annoiavo appunto», rispose melliflua, leggermente bugiarda stavolta. Non si stava esattamente 'annoiando' stava combattendo contro i suoi demoni. All'ennesima domanda del ragazzo, Neiphile sbuffò scocciata. Non chiedeva molto, forse avrebbe fatto meglio a tornare dalle guardie.
«No, non mi piace ballare reggendomi ad una sbarra di legno, preferisco ballare su un altro tipo di sbarre», disse maliziosa, senza volerlo. Era scocciata quindi non riusciva a controllare il suo tono, tantomeno le parole. Poi si staccò dallo specchio ed iniziò a girargli intorno come un avvoltoio, a dovuta distanza però, per cercare di non terrorizzarlo. Trovava ridicolo un matto che temeva qualcosa!
«Tu, piuttosto, come sei finito qua? Non è facile eludere le guardie», domandò curiosa Neiphile. Forse quel ragazzo avrebbe avuto bisogno di lei, per rientrare sano e salvo nella sua stanza, forse avrebbe potuto ricattarlo... No, per una volta non doveva cedere a ciò al bisogno mostruoso di sentirsi usata da mani estranee. Per un attimo lo spasmodico desiderio sembrò placarsi in lei, aiutata da quell'indifferenza titubante che quello sconosciuto sembrava avere.


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Non voleva più fare la pazza psicopatica, Neiphile. L'atteggiamento indifferente del ragazzo sembrava disarmarla totalmente. Eppure seppur non fosse bella, era uno dei giocattoli più amati dagli uomini! Forse doveva smetterla di essere così presuntuosa, forse però!
Quando il ragazzo rispose alla sua domanda, Neiphile si fermò e lo guardò perplessa. Nessuno si era accorto di lui? Allora non era poi così pericoloso. Alla fine si presentò, adesso il volto aveva un nome, un'identità - cosa di cui Neiphile faceva a meno.
Osservò sempre più titubante dapprima la mano tesa di Henry e poi il suo volto. Alla fine decise di allungare la mano e stringerla in una morsa salda e stretta. «Neiphile, non fare domande e limitati ad usare il mio nome solo se necessario», si presentò a sua volta mentre una scintilla nuova le si accendeva nel basso ventre. Ritirò la mano come se si fosse bruciata e distolse lo sguardo. Si avvicinò nuovamente allo specchio e sporgendosi appena in avanti contemplò il suo volto con molta vanità, ma senza osservarlo realmente.
«Dunque, Henry...», iniziò dando un tono diverso al suo nome, quasi come se lo stesse accarezzando con la voce. Osservò il suo volto allo specchio e sorrise, tra sé. «...se nessuno ti ha cercato vuol dire che non sei pericoloso, no? La sera prima di chiudere le porte si accertano dieci volte che io sia rintanata nel mio lettuccio, sai? Peccato che l'unica persona che vorrei morta non è qui», cantilenò con fare indifferente, per poi sfiorarsi le labbra come a spalmare del lucidalabbra immaginario. Terminata quell'azione si voltò nuovamente verso il ragazzo in attesa di una risposta. Neiphile usava le parole come se fossero armi ed il suo corpo come se fosse la più potente tra queste. Dare, ricevere... La vita era un commercio di ciò che si era e di ciò che si aveva. E lei aveva solo la sua femminilità, nient'altro.


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Lo studiava, attenta e precisa, metodica quasi. Se non le fosse stato imposto la sofferenza che aveva provato probabilmente sarebbe stata una grande mente matematica e fredda, una calcolatrice spietata. Ed invece lei doveva avere a ché fare con la sua sfera emotiva, provata e distrutta, mai ricostruita per suo volere.
Alla risposta di Henry sorrise ed una parte di lei avrebbe voluto provocarlo, per capire fino a ché punto fosse realmente pericoloso. Se qualcuno, là dentro, avesse cercato di ucciderla non avrebbe invocato pietà per essere salvata, ma per essere tolta da quella terra il prima possibile, quindi l'idea la allettava parecchio. Scoprire se il 'controllo' di Henry fosse reale... La intrigava, più della sua stessa esigenza fisica.
Ma non ebbe il tempo per ribattere e fare la sua provocazione che il ragazzo le pose una domanda impertinente, quasi. Sorrise, triste quasi. Avrebbe preferito il carcere a quella prigione, lì nessuno avrebbe cercato di sedarla almeno.
«Non quando tuo padre mente», rispose fredda, atona. «Sostiene che il mio comportamento sia giustificabile, del resto mia madre si è suicidata, lui ha preso moglie un anno dopo... Avevo molti moventi per ucciderlo, ma...», continuò a dire interrompendo la sua frase e chinando lo sguardo. Avrebbe detto la verità a quel ragazzo, a Henry? Gli avrebbe detto come suo padre la 'carezzava' da piccola e poi, più grande, pretese altro da lei?
«...Ma in realtà non ho cercato di ucciderlo né per il suicidio di mia madre, né per la mia matrigna. Voglio ucciderlo per quello che mi ha fatto», confessò infine dandogli nuovamente le spalle e trattenendosi a stento dalla voglia di picchiare il pugno contro il suo stesso riflesso. Lo odiava, lui aveva iniziato il tutto, solo la morte di suo padre avrebbe potuto ridarle la felicità che andava cercando.
Tornò con lo sguardo verso Henry e gli si avvicinò di nuovo, come in una danza che stava improvvisando - si avvicinava e si allontanava; scrutava e sfiorava. Gli si fermò davanti, le braccia incrociate sul suo petto, i capelli sciolti che le ricadevano sul volto. «Non sono pericolosa per gli altri, ma solo per me stessa. Tu invece? Se ti provocassi, riuscirei ad ottenere una reazione violenta?», domandò retorica, prima di allungare una mano e contemplarla. Dove voleva arrivare? Se Henry sosteneva che sapesse difendersi allora perché voleva provocarlo fino alla riuscita del suo piano? Sperava forse di aver trovato l'unico che potesse porre fine alla sua inutile esistenza.
Così, senza preavviso, con la mano che poco prima stava osservando, colpì il povero Henry in pieno volto, con tutta la forza che aveva. «Su dai, dimostrami che sai controllarti!», mormorò prima di colpirlo nuovamente dal lato opposto. Era pazza, non c'era alcun dubbio, eppure stava solo cercando una via di salvezza.


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Sembrava presa dalla sua furia più cieca, dalla disperazione assoluta. Eppure quel modo buffo di parlare che Henry aveva riuscì a calmarla. Lo guardò basita, sorpresa dell'assenza di reazioni violente. Se qualcuno avesse osato metterla alla prova, lei, sarebbe scattata come una molla. La pazienza era la virtù dei forti e lei di certo non era forte.
Henry aggiunse che così non avrebbe ottenuto nulla e non sapeva cosa ne derivava, quindi avrebbe dovuto stare buona e ferma. Sbuffò contrariata. Nessuno le aveva mai detto cosa fare, così si sorprese quasi del fatto che quel ragazzo osasse fare una cosa del genere, ma non ribatté - stranamente. Lo osservò accomodarsi sul pavimento polveroso, così sospirando lo imitò sedendosi di fronte a lui, prendendo a giocare con le frange del jeans strappato.
Alla sua domanda però, alzò lo sguardo e lo posò su Henry, perplessa. Frugò nella sua mente alla ricerca di qualcosa simile ad un amico immaginario, ma purtroppo non lo aveva mai avuto. Aveva avuto qualcuno di simile, qualcuno dentro di lei che la spingeva a fare cose che non voleva.... Erano comunque dettagli indifferenti per Henry così si limitò ad annuire. «Fammi indovinare, tu sei quello schizofrenico che ha la doppia personalità, giusto?», chiese arguta come sempre. Neiphile si comportava da perfetta idiota, ma non lo era... Anzi. Era fin troppo intelligente. E poi dentro quella gabbia di matti di tipi come Henry ce n'erano a bizzeffe! Non era difficile indovinare.
«Più che amico immaginario, lo definirei un ospite indesiderato... Ne ho visti di ragazzi come te... Non hanno fatto una bella fine», continuò storcendo il naso, in un attimo di normalità quasi. Non sembrava più la stessa Neiphile di prima che cercava di colpirlo, ma solo quel poco che era rimasto normale in lei.
«Comunque... Non credo riuscirai mai ad indovinare il mio di problema, non è così semplice come il tuo», concluse divertita riportando i riflettori su di lei. Doveva essere lei il protagonista in quello spettacolo, lei era quella pericolosa... Un ragazzo come Henry con la doppia personalità era roba già vista... Ma lei... Oh Neiphile amava dichiararsi un caso più unico che raro. Aveva la bellezza della violenza e la crudeltà del mondo nei suoi occhi.


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Henry le sembrò offeso - oltraggiato quasi - dall'affermazione fatta prima. Lui aveva una sola doppia personalità. Come se fosse importante! No, non lo era, affatto. Una, due, tre... Non faceva differenza, alla fine eri costretto comunque a dividere il tuo corpo con qualcuno che non eri tu. Pertanto fece un gesto vago con la mano, come a far cadere l'argomento lì. Poi Henry finse di trovare il problema di Neiphile, ma non vi riuscì per pigrizia e perché non saltava all'occhio - solo un buon intenditore avrebbe potuto capirlo, in realtà.
Lo osservò scivolare lungo un fianco sul pavimento polveroso. Inclinò appena la testa per guardarlo meglio... Era indubbiamente più attraente di qualsiasi inserviente della Lennox House. Si mordicchiò il labbro inferiore, pensando a cose che non avrebbe dovuto pensare, senza più ascoltarlo. Vedeva le sue labbra muoversi e basta e segretamente il fuoco prima placato riprenderle a bruciarle il basso ventre.
Si riscosse appena dai suoi pensieri quando Henry le disse che era bella. Sbarrò gli occhi sorpresa, quando aggiunse che non ci stava provando. Si sentì frustrata quasi, rifiutata... Era bella, ma non aveva pensato di approfittarsi di lei? Era un controsenso! - per la sua testolina bacata insomma.
Sospirò e scosse il capo come una guerriera, sorridente. Gattonò appena fino a raggiungere Henry e guardarlo da vicino, di nuovo.
«Non puoi indovinare di cosa soffro, Henry...», iniziò soffiando quelle parole contro il suo viso. Sorrise, maliziosa. «Autolesionista e ninfomane, sono queste le mie patologie. Il sogno erotico di ogni uomo, non trovi? Gli inservienti di questo posto sono un branco di depravati, non ho bisogno di fare molto per andarmene dove mi pare», confessò finalmente. Poi si allontanò da lui, sedendosi a pochi centimetri dal ragazzo. Eppure nessuno sapeva che suo padre la violentava, nessuno sapeva del modo in cui subiva quelle violenze... Nessuno sapeva perché lei si vendeva.
«Non lo faccio apposta, mi dispiace. Non riesco a trattenermi... E forse dovresti andare via, sì», iniziò a blaterare, rendendosi conto che non era giusto comportarsi come si comportava lei. Si alzò in piedi e prese a passeggiare nervosamente avanti ed indietro. «O forse dovrei andare via io... Non puoi essere donna, diamine!?», ed iniziò a vaneggiare, tra il ridicolo ed il grottesco quasi. Avrebbe voluto saltargli addosso, in quel preciso momento, ma non poteva perché non era carino fare una cosa del genere. Però lui pensava che lei fosse bella... Cosa c'era che non andava allora? Perché non poteva saltargli addosso e basta? Forse perché temeva un rifiuto e tutto ciò che Neiphile non voleva era appunto essere rifiutata.


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Probabilmente Neiphile doveva essersi persa un passaggio fondamentale in quel momento. Aveva avuto modo di parlare con Henry e lui aveva detto subito di non essere 'interessato', adesso invece veniva fuori tutt'altra cosa... Che l'ospite indesiderato avesse fatto la sua visita? Lo guardò un attimo, circospetta, mentre asseriva che se lui l'avesse presa lì, in quel momento, a lei non sarebbe dispiaciuto affatto. Inarcò un sopracciglio, ma non ebbe il tempo di dire nulla che il ragazzo si mosse e la imprigionò con il suo corpo sul pavimento polveroso della sala, le mani ai lati della testa, in trappola.
Asserì che nessuno si sarebbe mosso da lì e che non poteva essere donna, né tantomeno poteva esserlo Henry. Fu quello il momento in cui Neiphile realizzò che era venuta fuori la personalità di Henry che era così curiosa di conoscere. Pertanto si presentò con un nome diverso: Blaise.
Sebbene fosse leggermente spaventata, cercò di non mostrarlo e sorrise, sbruffona.
«Felice di fare la tua conoscenza, allora. Era da un po' che cercavo di tirarti fuori in realtà, quindi...», confessò sincera e sicura, nella voce, ma il cuore le batteva all'impazzata nel petto. Non aveva paura di ciò che poteva farle, nel senso in cui lei stessa si era presentata, ma aveva paura che potesse ucciderla, sì. «...Dimmi che cosa vuoi, così la facciamo finita. Però scenderò a patti prima», iniziò Neiphile, audace come non mai, issandosi appena sui gomiti per raggiungere il volto di Henry/Blaise. Si sporse di lato, avvicinando le labbra al suo orecchio.
«Farò qualunque cosa tu desideri, a patto che non farai del male a Henry, affare fatto? Altrimenti ti aspettano due ore di elettroshock per aver violentato una povera fanciulla a cui sinceramente non dispiace. Non saresti né il primo, né l'ultimo a farlo», concluse con estrema audacia. Ma lei sapeva cosa significava essere stuprata e sinceramente non lo temeva più di tanto, contava, sapeva che sarebbe finito e quindi l'idea che Blaise le facesse del male non la sfiorava più di tanto, ma in quel momento si preoccupò per Henry, quel ragazzino timido che le aveva detto che era bella e non voleva saltarle addosso, una forma di rispetto che Neiphile ancora non conosceva.
Si scostò dall'orecchio del ragazzo e tornò a guardarlo negli occhi, sorridente, vittoriosa. Sapeva che carte giocare e lei, a differenza di molti, non aveva più nulla da perdere.


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